Novembre devrait pourtant être le paradis des mouflaines, des pullaires et des chaullants en laine. Or hier soir, dans mon canapé, crois-moi, c’était plutôt torrides tropiques, j’ai eu du mal à rester sous mon plaid : il y avait de la lumière douce, moi et Blow-Up.
(si toi aussi tu as remarqué que la dame a une main droite faite pour casser trois pattes à un homard, lève la pince) J’avais envie de le revoir pour confirmer une impression, un vague souvenir… mais donc maintenant je sais : cet incontestable chef d’œuvre est aussi le seul film qui me donne irrésistiblement envie de fréquenter un jeune crétin de photographe blondinet odieux et un brin pervers, avec une coupe de cheveu pourrie et des valoches sous des yeux bleus légèrement globuleux (toute la soirée mon corps a bouilli d’envie qu’il me prenne. En photo, je veux dire). Et pas que pour l’argent et les bagnoles.
Caramba, rien qu’à voir la main de Thomas/Michael Hemmings, la fièvre de l’été indien me reprend, je le revois dansant derrière l’objectif…quelqu’un a un seau d’eau froide ?
Mais donc, (changeons de sujet subtilement) Antonioni, qui frappe dans Blow-Up très fort à tous points de vue (narration, esthétique, mode, sexe, société, art), se régale aussi avec la musique. La BO est signée Herbie Hancock, et pour la scène du club on retrouve rien moins que Jeff Beck et Jimmy Page sur le podium (et parait-il Michael Palin dans la salle, aussi, tiens).
Ma musique du lundi pour les gens qui ont besoin d’énergie : Stroll On, par les Yardbirds.
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